——幼童咳出来的血，混着泥浆，在掌心洇开一小片锈红。 他叫有巢，七岁，瘦得肋骨根根凸起，像一具裹着皮的枯枝架子。此刻他蜷在倒塌的巢穴残骸下，发梢滴着水，嘴唇青紫，却还死死攥着半截被雷劈焦的榆木梁，仿佛那是他仅剩的脊骨。 我伸手想扶他，他猛地一颤，喉头又涌上腥甜，却硬生生咽了回去，只把那截焦木往怀里搂得更紧。 “老师……”他声音嘶哑如砂纸磨石，“树倒了。” 我没应声，只是将手覆在他后颈——那里皮肤滚烫，脉搏却跳得散乱如鼓点错拍。我闭目一瞬，心火微燃，一缕温润青光自指尖渗入他颈后大椎穴。他身子一松，眼睫颤了颤，终于没再咳。 远处山坳里，十几座原始巢穴塌了大半。那些用藤蔓捆扎、泥巴糊缝的树杈窝棚，经不住三日连阴雨加一道惊雷，全垮...