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笨拙的人（第1页）

画展开幕式前三天，林溪把车停在艺术园区门口，给苏蔓发了一条消息：“到了。”过了一会儿，手机亮了。苏蔓的回复不是“马上下来”，也不是“等一会儿”，而是一行字——“你进来，到第十二号作品处找我。”

林溪看着那行字，愣了一下。苏蔓很少让她进画展的布展现场。苏蔓说，布展的时候乱，到处都是工具和未拆封的画框，不方便。林溪就没进去过。每次都是在门口等，苏蔓忙完了出来，坐上副驾驶，系安全带，说“走吧”。今天不一样。

林溪熄火，下车。艺术园区的老厂房改建的，红砖墙，高挑的层高，阳光从顶上的天窗照进来，在地上投下一片一片的光。她推开沉重的玻璃门，走进去。

展厅很大，空荡荡的。画框还没挂完，有的倚在墙上，有的堆在角落。地上散落着包装纸、泡沫板、电线和工具。几个工人在远处的角落忙碌，电钻的声音嗡嗡的。林溪站在入口，环顾四周。她不知道该往哪儿走。

第十二号作品。她不知道那是什么，不知道它在哪里。她只能往里走。

第一号作品是一幅油画，画的是一个女人的背影，站在窗前，窗外是海。第二号作品是一组素描，画的是手，各种姿态的手——交握的，伸展的，垂落的。第三号、第四号、第五号……她一幅一幅地看过去，每幅画都停下来看几秒，然后继续往前走。她不是在找第十二号作品，她是在找苏蔓。但苏蔓不在任何一幅画前面。她穿过一个又一个展厅，绕过一根又一根柱子，脚下的地板从水泥变成了木地板，又从木地板变成了水泥。展厅的灯光越来越暗，越来越安静。工人们的声音听不见了，只有她的脚步声，在空荡荡的空间里回响。

绕过那面墙——第十二号作品的位置的标签在，她站在那里，愣住了。

墙上什么都没有。不是画框还没挂上去的那种“没有”，是干干净净的、刻意留白的“没有”。白色的墙面，被灯光照得很亮，像一张空白的画布。墙面前标签写着爱，但没有说明，没有其他文字。只有一面空墙。林溪站在那面空墙前，不知道自己在看什么。她等了片刻，四下安静，只有自己的呼吸声。正当她以为找错了地方，音箱里忽然传来一个声音。

“林溪，回过头来！”

是苏蔓的声音。从音箱里传出来的，带着一点电子的质感，但林溪听得出来，是苏蔓。她的声音里有笑，有一点紧张，有一点期待。林溪转过身，四下张望。展厅里还是空的，没有人。她看见远处的柱子，看见堆在角落的画框，看见头顶的钢梁。但看不见苏蔓。

“我在这儿呢。”苏蔓的声音又从音箱里传出来，这次带着一点无奈，一点撒娇，“你往哪儿看呢。”

林溪又转了一圈，还是找不到。

咔嚓。快门的声音。

林溪循着声音望去。不远处的墙边，立着一台拍立得相机。机器正缓缓吐出一张照片，白色的边，灰色的画面渐渐显影。她走过去，拿起那张照片。照片上是一面空墙。空墙上有一道光影，是一个人的侧脸——是她自己的侧脸。是刚才她站在第十二号作品前、仰着头看那面空墙的时候，灯光从某个角度打过来，把她的侧脸投射在墙上的影子。机器拍下了那个瞬间。

音乐响起了。不是从音箱里，是从某个更近的地方。钢琴的声音，很轻，很慢，像雨滴落在水面上。林溪握着那张照片，转过身。

苏蔓站在展厅的另一端。穿着那件奶白色的针织裙，头发披着，耳垂上戴着那对小小的珍珠耳环。她站在一盏灯下面，光落在她身上，把她整个人照得很温柔。她看着林溪，嘴角弯着，眼睛里有光。

林溪站在原地，握着那张照片，心跳快得像要从嗓子眼蹦出来。她看着苏蔓，苏蔓也看着她。两个人隔着一整个展厅的距离，隔着那些堆在地上的画框，隔着那束从头顶天窗漏下来的光。

林溪动了。她朝苏蔓跑过去。不是走，是跑。她的脚步在木地板上发出急促的声响，穿过那面空墙，绕过那些画框，踩过那束光。她跑到苏蔓面前，停下来，喘着气。

苏蔓看着她跑过来的样子——头发跑散了，脸颊跑红了，眼睛亮得像两颗星星。

“你跑什么？”苏蔓问，声音里带着笑。

林溪没回答。她站在苏蔓面前，离她很近，近到能看清她睫毛的弧度，近到能闻到她身上那淡淡的柑橘香。她举起手里的那张拍立得照片，看了看，又看了看苏蔓。“这是……第十二号作品？”

苏蔓点头。

“空墙？”

“不是空墙。”苏蔓说，“是你。你看画的时候，你就是画的一部分。”

林溪愣住了。她低头看着那张照片，看着墙上自己的侧脸。灯光把她的轮廓勾得很柔和，不像她平时在镜子里看到的那样冷硬。原来在苏蔓眼里，她是这个样子的。

“为什么是第十二号？”林溪问。

苏蔓想了想。“因为十二画。”

林溪没听懂。苏蔓没解释。她只是看着林溪，看着那双认真的、困惑的、亮亮的眼睛。她伸出手，从林溪手里拿过那张照片，翻过来。照片的背面写了一行字，是苏蔓的字迹——“你是我最好的一幅画。”